“Puede que haya otros niños en la propiedad ahora mismo”, dijo Eric. “Myrtle mencionó ‘otros niños’. Tenemos que sacarlos”.
“Voy a llamar a la CPS”, dijo Don. “Y al FBI. Eric, tienes que sacar a tu hija de ahí”.
“Ya está hecho”, dijo Eric. Miró a Emma, temblando en el asiento del copiloto. “Estoy en mi camioneta con ella”.
Tragó saliva con dificultad.
“Pero no me iré hasta que sepa que todos los niños están a salvo”.
“No vuelvas a entrar en esa casa”, dijo Don, con la voz repentinamente dura. “Es una orden”.
Eric volvió a mirar la casa, luego a Emma.
Odiaba la decisión. Odiaba que pareciera una decisión.
Se giró hacia Emma y procuró que su voz sonara lo más tranquila posible.
—Cariño, necesito que cierres las puertas y te quedes en la camioneta. Mantén la calefacción encendida. Voy a buscar a los otros niños, ¿de acuerdo? Vuelvo enseguida.
La cara de Emma se arrugó. —Papá, no.
—Te prometo que tendré cuidado —dijo, y lo decía con la misma sinceridad con la que se refería a los votos en una patrulla—. Pero esos niños necesitan ayuda, igual que tú.
La besó en la frente. —Cierra las puertas. Si alguien que no sea yo o un policía se acerca a esta camioneta, tocas la bocina. ¿Entendido?
Emma asintió, aterrorizada, pero confiando en él de todos modos.
Eric salió y regresó a la casa.
El entrenamiento estaba en pleno apogeo. Ya no era solo un padre. Era un soldado despejando un edificio hostil, solo que el enemigo llevaba camisón y lo llamaba obra de Dios.
Myrtle seguía en la cocina. Se puso de pie cuando él entró, con los ojos brillantes.
—No tenías derecho a…
—¿Dónde están los niños? —interrumpió Eric—.
—Están durmiendo. Estás exagerando. Ese agujero es una técnica terapéutica. Enseña humildad.
Eric los atravesó en dos pasos. No la tocó, pero Myrtle se tambaleó hacia atrás de todos modos, como si su cuerpo recordara lo que se sentía al ser desafiada.
—Te lo voy a preguntar una vez más —dijo Eric—. ¿Dónde están los niños?
Myrtle apretó los labios. —Arriba. Pero están bien. Están aquí porque sus padres no pueden controlarlos. Estoy ayudando.
Eric ya se estaba moviendo.
Subiendo las escaleras, bajando por el pasillo.
La primera puerta estaba cerrada con llave por fuera.
La pateó una vez. La cerradura cedió con un crujido.
Dentro había tres niños, todos menores de diez años, durmiendo en colchones delgados en el suelo. Sin mantas. Sin calefacción. La ventana tenía barrotes.
A Eric se le encogió el pecho.
Bajó la voz, firme pero cuidadosa. "Oye. Despierta."
Los niños lo miraron parpadeando con esa mirada vacía que solo había visto en zonas de guerra.
"Me llamo Eric", dijo. "Soy soldado y estoy aquí para ayudarte. Viene la policía. Vas a estar bien."
Un niño pequeño habló, con voz débil e insegura. "¿Nos llevas a casa?"
"Sí", dijo Eric. "Ahora mismo. Vamos."
Los guió escaleras abajo. Myrtle intentó bloquear la puerta, con los hombros erguidos como si fuera la que tenía razón.
"No puedes hacer esto", espetó. "Sus padres firmaron contratos."
"Sus padres firmaron contratos con alguien que entierra niños en su patio trasero", dijo Eric, en voz baja y letal. "Muévete."
No lo hizo.
