Para cuando Iris tenía ocho años, Russell y yo estábamos oficialmente juntos. Se había ganado ese lugar en mi vida a base de esfuerzo, que es lo único que importa.
Mientras tanto, me mantenía al tanto de Hall Construction a través de registros públicos y chismes del sector. No de forma obsesiva, solo lo suficiente para saber que el imperio de mi padre se desmoronaba mientras el mío crecía. Gerald había perdido dos contratos importantes ante competidores más jóvenes, más ambiciosos y más adaptables. Había hipotecado la casa de mi infancia, la casa de la que me había echado, con una furia justificada. La hermana de mi madre mencionó en un evento comunitario que el orgullo de Gerald no le permitía admitir que estaban pasando apuros. Seguía fingiendo que todo estaba bien mientras los cimientos se pudrían bajo sus pies.
No sentí nada al oír estas cosas. Ninguna satisfacción. Ninguna compasión. Solo una especie de reconocimiento distante, como leer sobre la desgracia de un extraño en el periódico.
Entonces vi el anuncio: Finca Thornfield. Seis habitaciones. Cuatro acres. Una propiedad histórica en Ridgewood que llevaba dos años en venta porque el precio era ambicioso y las necesidades de renovación eran considerables. Estaba a cinco kilómetros de la casa de mis padres. Además, se encontraba en uno de los mejores distritos escolares de Nueva Jersey, perfecto para Iris, que se acercaba a la preparatoria. La propiedad tenía una estructura increíble, y ya podía ver exactamente en qué podría convertirse.
Me dije a mí mismo que la compraba porque era una buena inversión. Porque Iris se merecía ese patio trasero que le había prometido cuando tenía tres años. Porque las escuelas de Ridgewood le brindarían oportunidades importantes.
Todo eso era cierto.
Pero mentiría si dijera que no sonreí al firmar esos papeles.
Algunas compras son prácticas. Otras son poéticas.
Esta era ambas cosas.
