Miriam me ascendió, me dio más propiedades en venta y empezó a tratarme menos como una empleada y más como una protegida. Aprendí el negocio a la perfección, absorbiendo todo lo que me enseñaba como una esponja sedienta durante décadas.
Cuando Iris tenía tres años, me preguntó por qué no teníamos patio trasero. Había visto uno en un programa de televisión y quería saber por qué nuestro edificio de apartamentos solo tenía estacionamiento. Me arrodillé a su altura y le hice una promesa. Le dije que algún día tendríamos el patio trasero más grande de todo Nueva Jersey.
Esa noche me hizo un dibujo: una casa, demasiado grande, con un patio que ocupaba casi toda la página y dos monigotes tomados de la mano. Ella y yo. Guardé ese dibujo en mi cartera y lo he llevado todos los días desde entonces.
Pero el éxito no llega sin contratiempos. Luché constantemente con una voz en mi cabeza que sonaba exactamente igual que mi padre. Cada vez que intentaba algo más grande, esa voz me decía que solo era un error estúpido. Cada vez que dudaba de mí misma, las palabras de Gerald Hall resonaban en mis pensamientos como una maldición inquebrantable.
Miriam lo notó.
Una tarde me sentó y me contó su propia historia de cómo la habían despedido y puesto en duda. La familia de su esposo le había dicho que fracasaría. Sus socios se habían reído de ella. Los bancos se habían negado a concederle préstamos por ser una mujer sola.
Me miró fijamente a los ojos y me dijo algo que nunca he olvidado. Me dijo:
“La mejor venganza no es demostrarles que están equivocados. La mejor venganza es olvidar que existen mientras construyes tu reino”.
