El destino: Richard M. Foster. Cuenta corriente personal.
Marcus la dejó ahí diez segundos mientras la sala procesaba lo que veían.
Entonces la voz de la tía Helen llenó la habitación, una grabación clara y firme.
"Mis padres dejaron 47.000 dólares para la universidad de Dalia. Richard le dijo que el dinero había desaparecido, que no era suficiente. Pero encontré los registros. Transferió cada centavo a su propia cuenta".
Mi padre se abalanzó sobre la computadora portátil.
"Apaga eso. Esto es... esto es una difamación".
"Es un extracto bancario, Richard". Marcus no se movió. "Los extractos bancarios no son una difamación. Son hechos".
"Te demandaré. Yo..."
"¿Qué? ¿Me demandarás por mostrarle a la gente un documento con tu nombre?"
Los susurros habían comenzado. Podía oírlos ondularse entre la multitud como el viento entre las hojas secas. Gente sacando teléfonos. Gente inclinándose unos hacia otros con los ojos muy abiertos. Thomas Brennan, el socio más importante de mi padre —un hombre que llevaba quince años viniendo a nuestra casa a cenar en Navidad—, miraba la pantalla con la mandíbula apretada.
"Ese dinero", continuó Marcus, "se suponía que iba a pagar la educación de Dalia. En cambio, se pasó la última década pagando 52.000 dólares en préstamos estudiantiles (487 dólares al mes) mientras su padre conducía un Mercedes y se iba de golf a Scottsdale".
El rostro de mi padre palideció y se puso rojo.
"Este es un asunto privado de familia", balbuceó.
"Lo hiciste público cuando tomaste ese micrófono".
Marcus pasó a la siguiente diapositiva.
"Pero aún no hemos terminado".
La siguiente diapositiva era una serie de mensajes de texto. El nombre del remitente era visible:
Richard Foster.
La información del destinatario estaba borrosa, pero el contenido era inconfundible.
Nos vemos en el hotel esta noche. —Marzo de 2015
La dejaré pronto. Solo espérame.
—Noviembre de 2016
Te amo a ti, no a ella.
—Junio de 2018
Los jadeos se oían ahora. Alguien dejó caer una copa de champán. Se hizo añicos contra el suelo, pero nadie se movió para limpiarla.
La voz de Marcus se mantuvo firme.
“Estos mensajes abarcan seis años. De 2014 a 2019. La mujer en estas conversaciones ha confirmado su autenticidad y ha presentado una declaración jurada”.
Volvió a hacer clic. Aparecieron más mensajes. Más promesas. Más mentiras.
No puedo vivir sin ti.
Ella no significa nada para mí.
Solo un poco más. La dejaré.
Miré a mi madre. Estaba de pie, con una mano sobre la boca y la otra agarrando el respaldo de la silla. Treinta y dos años de matrimonio. Treinta y dos años creyendo que conocía al hombre con el que había construido una vida.
Y ahora veía cómo esa creencia se desmoronaba frente a casi 200 personas.
“Esto es inventado”, se quebró la voz de mi padre. “Haré que te arresten por…”
“¿Por qué?”, lo interrumpió Marcus. “¿Mostrar mensajes de texto que enviaste? ¿Mensajes con marcas de tiempo y registros telefónicos verificables?”
Apareció la última diapositiva. Una simple declaración.
Todos los documentos han sido notariados y las copias están en poder de un abogado.
Mi padre se quedó paralizado, con el micrófono aún en la mano, mientras su imperio de mentiras se derrumbaba a su alrededor en tiempo real.
Mi madre se giró y caminó hacia mí. No lo miró. Me miró a mí.
El silencio duró exactamente diez segundos.
Entonces Thomas Brennan se levantó.
