“Dalia siempre ha sido un reto.” Hizo una pausa para darle un toque de emoción, dejando la palabra en el aire. “No tan inteligente como su hermano, ni tan ambiciosa. Siempre nos preguntamos qué sería de ella.”
Una risa nerviosa recorrió la multitud. Sentí la mano de Marcus rodear la mía por debajo de la mesa.
“Pero hoy,” continuó mi padre, con una sonrisa cada vez más amplia, “hoy me enorgullece anunciar que por fin ha hecho algo bien.”
Levantó su copa de champán.
“Brindemos por la hija que por fin encontró a alguien lo suficientemente desesperado como para casarse con ella.”
La sala estalló en risas. No todos —pude ver la cara horrorizada de mi tía Helen, la sonrisa congelada de mi madre—, pero suficientes. Los socios de mi padre, sus compañeros de golf, la gente que había venido a esta boda para congraciarse con Richard Foster. Se rieron.
Me quedé allí sentada con mi vestido de 3.000 dólares delante de 187 personas mientras mi padre llamaba a mi marido desesperado y a toda mi existencia una broma. No podía moverme. No podía hablar. No podía respirar.
Pero Marcus sí.
Se puso de pie.
Marcus no gritó. No dio un puñetazo en la mesa ni armó un escándalo. Simplemente se levantó de la silla, se ajustó la chaqueta y caminó hacia el proyector que había al otro lado de la sala.
Mi padre lo observó con expresión divertida.
"Oh, el novio quiere responder", dijo riendo por el micrófono. "Por supuesto, adelante. Esto debería estar bien".
Marcus no mordió el anzuelo. Sacó la memoria USB del bolsillo de su chaleco, el mismo bolsillo que había tocado durante la ceremonia, y la conectó al portátil conectado al proyector.
"Gracias, Richard", dijo con voz tranquila y clara. "Quiero decir unas palabras".
La pantalla detrás de él se encendió.
“Pero en lugar de hablar de lo desesperado que estoy por casarme con tu hija…” Hizo una pausa, dejando la palabra flotando en el aire, igual que mi padre. “Creo que deberíamos hablar de lo que has hecho”.
La sonrisa de mi padre se desvaneció.
“¿Qué estás... por favor...?”
Marcus levantó una mano.
“Déjame terminar. Ya tuviste tu turno”.
Pulsó un botón en la portátil.
Apareció la primera diapositiva.
Un extracto bancario escaneado con fecha del 15 de agosto de 2013. Una cuenta a mi nombre. Un retiro de $47,000. Una transferencia a una cuenta perteneciente a Richard M. Foster.
La sala se quedó en silencio.
“Esto”, dijo Marcus, “es el fondo universitario que los abuelos de Dalia dejaron para su educación. El dinero que se suponía que pagaría su título”.
Volvió a pulsar.
“Y aquí es donde fue a parar”.
El rostro de mi padre palideció. Abrió la boca para hablar, pero no le salieron las palabras. Por primera vez en mi vida, Richard Foster se quedó sin palabras.
Y Marcus apenas comenzaba.
Necesito hacer una pausa. Si estás viendo esto y alguna vez te ha humillado alguien de tu familia, delante de quienes deberían haberte defendido, quiero que sepas que entiendo esa sensación de quedarse paralizado, incapaz de hablar, incapaz de contraatacar. Lo conozco muy bien. No estás solo. Deja un comentario abajo y dime desde dónde lo estás viendo. Y si quieres saber qué pasó después, qué había en el resto del video, suscríbete y dale a "me gusta". Estamos llegando a la parte buena.
Continuemos.
La pantalla mostraba el extracto bancario con todo lujo de detalles. El número de cuenta estaba parcialmente omitido, pero el nombre estaba claro.
Fondo Educativo Dalia Foster.
La cantidad: $47,000.
