El segundo conjunto de documentos eran capturas de pantalla. Mensajes de texto entre mi padre y una mujer cuyo rostro estaba borroso. Notas de amor. Promesas. Planes para vernos en hoteles. Salieron durante seis años mientras él aún estaba casado con mi madre, todavía sermoneándome sobre "valores familiares", todavía haciéndome sentir como si yo fuera la decepción.
Los leí todos y cada uno de ellos.
Cuando terminé, dejé los papeles y miré a Marcus.
"¿Cuánto tiempo hace que lo sabes?"
"Dos meses. Quería estar seguro antes de decírtelo".
"¿Y qué quieres que haga con esto?"
Me tomó la mano.
"Es tu decisión. Podemos confrontarlo en privado. Podemos decírselo a tu madre. No podemos hacer nada en absoluto. Pero pensé que merecías saber la verdad".
Me quedé allí sentada un buen rato, con la evidencia de veintinueve años de mentiras en la mano.
"No sé qué quiero hacer", dije finalmente. "Pero sé que no quiero seguir callada". Ese era mi punto de no retorno.
El plan se concretó durante las dos semanas siguientes. Marcus lo explicó una noche mientras estábamos sentados en nuestro balcón, viendo cómo la niebla se cernía sobre la bahía.
“Tu padre va a hacer algo en la boda”, dijo. “No podrá evitarlo. Necesita público, y este es el mayor público que tendrá jamás”.
Sabía que tenía razón. Mi padre nunca había perdido la oportunidad de ser el centro de atención, especialmente cuando podía quedar bien a costa de alguien más.
“Bueno, esperamos”, continuó Marcus. “Si se porta bien, tendremos una boda normal y hablaremos de esto en privado más tarde. Pero si hace lo que creo que va a hacer…”
Sacó una memoria USB de su bolsillo.
“¿Qué hay ahí?”, pregunté.
“Todo”, dijo. “Los extractos bancarios, censurados para proteger información irrelevante. Los mensajes de texto con la cara de Vanessa borrosa, a petición suya. Una declaración grabada de tu tía Helen confirmando lo que sabe sobre el fondo educativo”.
“¿Cuánto dura?”
“Cuatro minutos y veintidós segundos”.
Me quedé mirando el pequeño trozo de plástico en su mano. Cuatro minutos y veintidós segundos de verdad. Veintinueve años de mentiras condensadas en un archivo de video más pequeño que mi pulgar.
“¿Y si no hace nada?”, pregunté.
“Entonces esto se queda en mi bolsillo y buscamos otra solución”.
“¿Y si lo hace?”
Marcus me miró fijamente.
“Entonces les mostraremos a todos quién es realmente Richard Foster”.
Lo pensé durante tres días. Pensé en mi madre, que vería esos mensajes. Pensé en Derek, que idolatraba a nuestro padre. Pensé en los invitados, los socios, la imagen cuidadosamente construida que mi padre había construido durante décadas.
Entonces pensé en los 47.000 dólares y en toda una vida de que me dijeran que no era suficiente.
“De acuerdo”, dije. “Estamos listos”.
Una semana antes de la boda, Marcus hizo dos llamadas.
La primera fue a Vanessa Cole.
“Necesito confirmarlo una última vez”, dijo. “¿Estás segura de que quieres que usemos las capturas de pantalla?”
Su respuesta fue sin dudarlo.
“He pasado cinco años viéndolo caminar por Sacramento como si fuera un santo. Mientras tanto, perdí a mi esposo. Mis hijos solo me ven cada dos fines de semana, y nadie me creyó cuando intenté contarles lo que pasó”. Hizo una pausa. “Así que sí. Úsalas. Muéstrales a todos quién es realmente”.
La segunda llamada fue a mi tía Helen.
“Si esto sale a la luz pública”, le advirtió Marcus, “Richard sabrá que nos ayudaste. ¿Estás preparada para eso?”
“Llevo quince años temiendo a ese hombre”, dijo la tía Helen. “Me amenazó cuando le pregunté por el fondo universitario de Dalia. Me dijo que me arrepentiría si no me callaba”. Su voz se endureció. “Ya no tengo miedo”.
Esa noche, los llamé a ambos. No conocía a Vanessa, pero le agradecí su valentía, su disposición a revivir algo doloroso para que yo finalmente pudiera saber la verdad.
“Tu padre nos quitó algo a ambos”, dijo. “Al menos ahora podemos recuperar algo”.
La tía Helen era más fácil. Siempre me había querido. Siempre intentaba protegerme con pequeños detalles cuando mi padre no veía.
“Tus abuelos estarían muy orgullosos de ti”, me dijo. “Siempre supieron que eras especial”.
Colgué el teléfono y me quedé sentada en la tranquilidad de mi apartamento, sintiendo algo que no había sentido en años.
Ya no estaba sola.
