¿Por qué no me lo dijiste primero?
Me quedé mirando ese mensaje un buen rato. Veintinueve años viéndolo conseguir todo lo que a mí me negaron, y su primera respuesta fue preguntarme por qué no le había advertido. No era un "lo siento". No era "no tenía ni idea". ¿Por qué no me protegiste de esto?
No respondí a ninguno de los dos. No esa noche.
Marcus me quitó el teléfono de las manos y lo dejó en la mesita de noche.
"No tienes que contestar a nadie esta noche", dijo. "Esta es nuestra noche de bodas. Los demás pueden esperar".
Por primera vez en mi vida, apagué el teléfono sin sentirme culpable. Nadie me iba a hacer sentir mal por tomarme una noche, solo una, para ser feliz.
Las consecuencias podían esperar hasta la mañana.
La primera ficha de dominó cayó el martes.
Thomas Brennan llamó a Foster Motors y solicitó una reunión con mi padre. Según Derek, quien me envió un mensaje con los detalles a pesar de mi silencio, la conversación duró exactamente siete minutos.
Quince años de sociedad. 340.000 dólares en ingresos anuales, perdidos.
"Dijo que no podía hacer negocios con alguien en quien no confiaba", informó Derek. "Papá intentó explicárselo, pero Thomas ni siquiera lo dejó terminar".
Para el jueves, dos socios más habían pausado sus contratos "en espera de revisión interna". Eso, en el lenguaje corporativo, significa: estamos buscando una salida.
Los rumores se extendieron más rápido de lo que esperaba. La comunidad empresarial de Sacramento no era tan grande, y mi padre había pasado décadas construyendo relaciones sobre la base de su reputación de "hombre de familia", "éxito hecho a sí mismo" y "comerciante honesto".
Esos cimientos se estaban desmoronando.
Escuché por la tía Helen que la gente hablaba de ello en el club de campo, en las reuniones de Rotary, en las galas benéficas a las que a mi padre le encantaba asistir.
La hija de Richard Foster lo delató en su propia boda.
Le robó su fondo universitario. Tuvo una aventura durante seis años.
Su esposa lo dejó esa misma noche.
Eso último era cierto. Mi madre se mudó a la habitación de invitados de la tía Helen el 14 de septiembre y, para el fin de semana siguiente, contrató a un abogado.
Derek me llamó el viernes.
"No sabía lo del dinero", dijo. Su voz era diferente. Más baja, de alguna manera. "Te juro, Dalia, que no sabía que se había llevado tu fondo universitario".
"Pero sabías que me trataba diferente".
Silencio.
"Sí", admitió finalmente. "Lo sabía".
No era una disculpa. Todavía no. Pero era la primera cosa sincera que mi hermano me decía en años.
Octubre de 2024. Mi madre se reunió con un abogado especializado en divorcios, un colega que Marcus le recomendó de su bufete. Se suponía que la consulta sería exploratoria, solo para entender sus opciones. Salió de esa reunión con un bloc de notas lleno de notas y una mirada que nunca antes le había visto. Determinación.
“Tenía deudas de juego”, me dijo mientras tomábamos un café esa tarde. “En 2013. 89.000 dólares”.
Dejé la taza.
“Ese mismo año…”
“El mismo año en que se llevó tu fondo para la universidad”, dijo.
“Sí”.
Apretó los labios.
“Usó tu herencia para pagar sus pérdidas de juego. Y nunca me lo dijo”.
Treinta y dos años de matrimonio. Treinta y dos años creyendo que conocía al hombre que dormía a su lado.
Se separó legalmente el 18 de octubre de 2024.
Mi padre me llamó siete veces ese mes. Respondí una vez.
“Has destrozado a esta familia”, dijo. “¿Estás feliz ahora?”
Pensé en los 47.000 dólares. En los años en que me dijeron que no era lo suficientemente buena. En el comentario de “desesperación” en mi boda.
—No, papá —dije en voz baja—. Destruiste a esta familia hace mucho tiempo. Acabo de mostrarles a todos el daño que causó.
Colgó.
