“Brindemos por la hija que finalmente encontró a alguien lo suficientemente desesperado como para casarse con ella”.
Mi padre dijo eso por un micrófono en mi boda, frente a 187 invitados.
La gente se rió. Sus socios. Sus compañeros de golf. Familiares que no conocía, pero que de alguna manera consiguieron invitaciones a mi propia boda.
Mi prometido no se rió.
Se levantó, se dirigió al proyector que se suponía que mostraría nuestras fotos de compromiso y conectó una memoria USB que llevaba ocho meses en el bolsillo del chaleco.
“Hablemos de lo que hiciste en su lugar”, dijo.
Lo que sucedió después hizo que el socio más importante de mi padre se marchara, mi madre solicitara la separación esa misma noche y mi hermano se disculpara conmigo por primera vez en treinta y tres años.
Soy Dalia, tengo veintinueve años, y esta es la historia de la boda que mi esposo preparó durante ocho meses; no para la ceremonia, sino para ese momento preciso. Si estás viendo esto, suscríbete y cuéntame desde dónde lo ves.
Para entender lo que pasó en esa boda, necesitas entender la jerarquía familiar de los Foster.
Mi padre, Richard Foster, es dueño de Foster Motors, un concesionario de autos en Sacramento que factura 8.7 millones de dólares al año. Tiene un patrimonio neto de alrededor de 4.2 millones de dólares y nunca deja que nadie lo olvide. "Un hombre hecho a sí mismo", se define a sí mismo. Aunque años después descubrí que mi abuelo materno le dio el préstamo inicial que convenientemente nunca menciona.
En la casa de los Foster, hay dos tipos de hijos: el heredero y el que se queda atrás.
Mi hermano Derek es el heredero. Cuatro años mayor, preparado desde su nacimiento para hacerse cargo del concesionario. Educación privada, 68,000 dólares al año, pagados en su totalidad por papá. Licenciado en negocios por una universidad de nivel medio, se graduó con un promedio de C y aun así tenía una oficina en Foster Motors antes de que le enmarcaran el diploma.
Y luego estoy yo. La hija. El que se esperaba que se casara bien y dejara de hacer preguntas.
Me gradué summa cum laude de la Universidad de California en Berkeley, el primero de mi clase, en la lista del decano todos los semestres. Mi padre no vino a mi graduación. Dijo que tenía una "reunión importante". Me enteré más tarde, por una publicación de Facebook a la que mi tía le dio "me gusta" sin querer, que esa misma tarde jugaría al golf en su club de campo.
Cuando Derek se graduó con un promedio de C, papá organizó una fiesta, contrató una banda, invitó a cincuenta personas y dio un discurso sobre el futuro de Foster Motors.
Cuando me gradué con honores de una de las mejores universidades públicas del país, recibí un mensaje de texto:
Felicidades. No olviden enviar tarjetas de agradecimiento a sus familiares.
Esa fue la primera señal a la que debería haber prestado atención.
La segunda señal venía con un precio de $47,000.
$487. Eso es lo que pago cada mes por mis préstamos estudiantiles. Llevo pagando desde los veintidós años. Seguiré pagando hasta los treinta y dos, si tengo suerte y nada sale mal.
Una deuda total de 52.000 dólares por un título que mi familia podría haber pagado fácilmente.
Esto es lo que nunca me pareció lógico. Mis abuelos, los padres de mi madre, fallecieron en 2012, el año antes de que yo empezara la universidad. No eran ricos, pero eran cuidadosos. Ahorraron. Y según mi tía Helen, la hermana menor de mi madre, me dejaron 47.000 dólares específicamente para mi educación.
"Tus abuelos querían asegurarse de que pudieras ir a la universidad que quisieras", me dijo la tía Helen una vez cuando tenía diecinueve años y estaba abrumada por solicitudes de préstamos. "Crearon un fondo solo para ti".
Cuando le pregunté a mi padre sobre eso, apenas levantó la vista del periódico.
"Ese dinero no era suficiente", dijo. "Tuve que usarlo para otros gastos familiares. ¿Entiendes?"
No lo entendía. Pero tenía dieciocho años y me habían enseñado toda la vida a no cuestionarlo. Así que asentí, firmé los papeles del préstamo y pasé la siguiente década preguntándome por qué era la única hija adoptiva que tenía que pagar su propia educación.
Nunca vi el testamento. Nunca pedí documentación. Nunca presioné.
Porque en la familia Foster, no se cuestiona a Richard. No se piden recibos. Se acepta lo que él te dice y se agradece.
No fue hasta ocho años después, tres meses antes de mi boda, que finalmente supe adónde fueron esos 47.000 dólares.
Pero me estoy adelantando.
