“Disculpa”, dije con voz ahogada, dejando el tenedor con un ruido metálico. “Creo que te entendí mal. ¿Quieres que haga qué?”
“Pagarle las cuentas, Mabel. No te pongas dramática”, dijo papá, cortando su rosbif como si no acabara de exigirme una hemorragia de miles de dólares. “No es para siempre. Solo el alquiler, el coche, el seguro, quizás un poco de dinero para gastos para que no parezca un indigente”.
“¿Gastar dinero?”, repetí, subiendo la voz un poco. “Me estoy recuperando de una enfermedad grave. Tengo mi propia hipoteca. Tengo facturas médicas del neumólogo. ¿Y quieres que pague las suyas?”
Hice un gesto desesperado hacia Jason, que estaba ocupado apilando patatas en su plato, con aspecto totalmente despreocupado, en busca de su apartamento de lujo en el centro y el contrato de arrendamiento de su coche deportivo.
“Hay un mercado aterrador ahí fuera”, dijo Jason con la boca llena de comida. “No puedo perder el apartamento, Mabel. Está cerca de todos los sitios de networking. Si vuelvo aquí, mi vida social se acaba. Y mi marca depende de la imagen.”
“¿Tu marca?”, reí. Un sonido áspero y seco que me dolió la garganta. “Jason, tienes 300 seguidores en Instagram. No tienes una marca. Tienes un hobby.”
“Oye”, espetó mamá. “Apóyalo. Está intentando construir algo.”
“Yo no lo hago”, dije, negando con la cabeza. “No le pago el alquiler. No puedo permitírmelo, y aunque pudiera, no lo haría. Tiene 29 años.”
“No te lo pedimos”, refunfuñó papá, señalándome con el tenedor. “La familia ayuda a la familia. Sin quejas. Nosotros pagamos tus aparatos. Te ayudamos con la entrada hace 10 años.”
“Te devolví la entrada en dos años”, repliqué, con las manos temblando bajo la mesa. Con intereses. Me cobraste intereses, papá. ¿Recuerdas? Dijiste que era una lección de responsabilidad financiera. ¿Dónde está la lección de Jason?
“Esto es diferente”, insistió mamá, quitándole importancia con un gesto de la mano. “Jason es sensible. Necesita una pista. Y mírate. Eres gerente. Conduces esa linda camioneta. Te tomas vacaciones”.
“No he tomado vacaciones en 4 años”, dije, sintiendo que me subía el calor a las mejillas. “Trabajo 60 horas a la semana. Por eso tengo dinero, porque trabajo para ganarlo”.
“Y tienes suerte de tener ese trabajo”, dijo papá. “Así que compartes la suerte. Hicimos los cálculos. Si reduces tu contribución al 401k y quizás dejas de comer fuera, puedes cubrir fácilmente los gastos generales de Jason. Son unos $2,000 al mes”.
$2,000. Habían hecho los cálculos. De hecho, se sentaron, calcularon la deuda de mi hermano, estimaron mis ingresos y asignaron mis recursos sin mi consentimiento. Miré a Jason. Me observaba con expectación, no con gratitud. Él esperaba esto. Se sentía con derecho a mi trabajo.
"¿De verdad te sentaste a planificar mi presupuesto?", pregunté, bajando la voz a una peligrosa calma.
"Solo intentamos resolver un problema", dijo mamá, vertiendo salsa sobre la carne. "Sabíamos que serías difícil, pero esperábamos que al final hicieras lo correcto. Somos un equipo, Mabel".
¿Un equipo? Bajé la vista hacia mi taza de café. Era negra, oscura y amarga, justo como me gustaba. Mi mano se dirigió al asa. Sentí el calor de la cerámica contra mis dedos fríos. Creían que me tenían acorralada. Creían que yo era la misma Mabel que buscaba su aprobación, que trabajaría hasta el hospital solo para oír un buen trabajo que nunca llegaba. Creían que estaba atrapada en este pueblo, atada a ellos por la culpa y la obligación. Pero habían olvidado algo crucial. Habían olvidado que me ganaba la vida gestionando cadenas de suministro. Me ocupaba de logística, plazos y contingencias. Y llevaba seis meses planeando una contingencia. Tomé un sorbo lento y pausado de mi café. El líquido estaba hirviendo, pero no me inmuté. Dejé que la quemadura me calara. En mi bolso, en el suelo a mis pies, había un sobre doblado. Dentro había una declaración de cierre firmada para mi casa y un billete de avión de ida a Seattle. Querían mi dinero. Querían mi estabilidad para apuntalar su castillo de naipes. Bajé la taza.
"Entonces", dije con voz firme, sin la emoción que me ardía por dentro, "has decidido que soy tu red de seguridad".
"Es la única opción lógica", dijo papá, finalmente satisfecho de que pareciera estar cediendo.
"Cierto", susurré.
