Tyler dudó. "Emily... eso se siente cruel. Es tu mamá".
"También es agotadora", espetó Emily. "La Navidad es perfecta. Todos estarán allí. No se resistirá con todas esas miradas sobre ella. Y después de eso, por fin podremos vivir sin que nos estorbe la vida".
Me quedé allí, inmóvil, mientras el frasco se enfriaba en mis manos. Algo frágil dentro de mí se rompió limpiamente. Retrocedí antes de que me vieran, salí por la puerta principal y conduje a casa aturdida.
Esa noche, abrí el cajón superior de mi cómoda, el que contenía todo lo que importaba. Documentos financieros. Mi testamento. Y una carpeta de mi abogado que había estado evitando durante meses. Después de lo que había oído, ya no me quedaba ninguna duda.
Si Emily quería que la Navidad fuera el día en que me borrara, entonces le daría una Navidad que jamás olvidaría.
Durante los siguientes diez días, puse en marcha mis propios planes en silencio. Con cuidado. Intencionalmente. Cuando llegó el 25 de diciembre, Emily llamó irritada. "¿Mamá, dónde estás? Todos esperan".
Sonreí suavemente al teléfono.
"Emily", dije, "mira en mi cajón de arriba".
El grito que siguió me dijo que lo había encontrado.
No me sentí victoriosa, solo profundamente aliviada. El tipo de alivio que llega cuando finalmente dejas de contener la respiración después de años de tensión.
Dentro del cajón, Emily descubrió tres cosas:
Una carta notariada de mi abogado que la eliminaba como mi apoderada médica y contacto de emergencia.
Documentos que demostraban que mis ahorros se habían transferido a una cuenta a la que ella no podía acceder, junto con la documentación que colocaba mi casa en un fideicomiso solo a mi nombre.
Y una nota escrita a mano que decía: "Sé lo que planeaste. No dejaré que decidas mi vida".
