Despedido. Sin hogar. $186 en el bolsillo. Estaba durmiendo en mi auto cuando mi abuelo multimillonario, con quien me había distanciado, golpeó el vidrio. Me preguntó: "¿Es tuyo?". Esa pregunta fue el comienzo de cómo derribé a toda mi traidora familia.

Punto uno: el plan formal de sucesión.

La victoria en la sala de juntas no fue una celebración. Fue el pistoletazo de salida para el siguiente ataque. Los tiburones, tras haber probado la sangre, estaban ahora enloquecidos.

A la mañana siguiente, apareció una alerta de emergencia en mi portátil. No era de Arthur. Era de la oficina del asesor legal corporativo.

Cinderline Health, uno de los socios más grandes e importantes de Hian, un contrato de 9 cifras que anclaba toda nuestra división de logística, amenazaba con retirarse. Su carta era breve y contundente. Citaba la reciente inestabilidad familiar pública y la suspensión abrupta y caótica de proveedores clave. Caleb. Mencionaba específicamente una cláusula de cambio de control en su contrato. Si Hian Forge no podía proporcionar pruebas inmediatas y verificables de un nuevo sistema de control interno estable y transparente en 72 horas, Cinderline aplicaría la cláusula, rescindiendo la sociedad y aplicando una multa catastrófica.

Esta fue la jugada de Margot. Ella y los primos a los que había humillado ahora participaban en las reuniones de la junta directiva de Cinderline, sembrando la discordia y pintando un panorama de caos. Caleb se había ido, así que estaban desatornillando una granada, con la esperanza de volar toda la división solo para culparme de la metralla.

Si este acuerdo fracasaba, yo no sería la salvadora. Sería la consultora que le costó a la compañía su mayor cliente.

Cinco minutos después, estaba en la oficina de Arthur. El ambiente era sombrío.

"Margot está obstruyendo activamente", dijo Arthur con un gruñido bajo. "Le está diciendo a Cinderline que eres un elemento rebelde, que tu auditoría fue una venganza personal y que no hay ningún sistema establecido, solo caos".

"Tiene razón", dije.

Arthur levantó la vista, con su mirada penetrante, inquisitiva.

"Tiene razón", repetí. No he arreglado el sistema. Solo he estado cubriendo agujeros. No necesitan un nuevo gerente. Necesitan nuevas reglas. Necesitan un proceso de gobierno que no se base en a quién conoces ni en tu apellido.

¿Y crees que puedes construir e implementar un sistema así en 72 horas?

No tengo elección.

Me miró fijamente durante un largo momento de silencio. Luego cogió el teléfono.

Sr. Davies —le dijo al secretario corporativo—, redacte una orden ejecutiva con efecto inmediato. Le otorgo a la Sra. Luna Cruz plena autoridad temporal para firmar todos los protocolos de control interno y los contratos de gestión de proveedores de la empresa. Tendrá todo el poder de mi oficina. Notifique a la junta directiva.

Colgó y me miró.

El tiempo corre, Sra. Cruz. No falle.

No fui a la sala de juntas. Regresé a mi dormitorio. Saqué un bloc de notas nuevo. En la parte superior escribí: el código de propiedad. Era analista. Desarrollaba sistemas. Este fue el más importante de mi vida.

Empecé a escribir.

Regla uno: todos los contratos menores a $10,000 deben tener al menos dos ofertas competitivas. Regla dos: todos los contratos mayores a $50,000 deben ser revisados ​​por el comité de auditoría independiente. Regla tres: todas las relaciones con proveedores deben recertificarse anualmente. No se permiten contratos permanentes ni exclusivos. Regla cuatro: cualquier uso familiar o comunitario de un activo corporativo debe registrarse, justificarse y aprobarse a través del portal central de reservas, y todos los costos asociados deben facturarse al fideicomiso correspondiente.

Escribí 12 reglas en total. Claras. Simples. Lógicas. Eran reglas que cualquier empresa sana y transparente ya tendría. En Hian, eran una declaración de guerra.

Pero las reglas sobre el papel son solo teorías. Necesitaba que fueran reales y rápidas. No podía hacerlo desde arriba. Tenía que construirlo desde cero.

Envié tres correos electrónicos desde mi cuenta de Hian Pilot. Llamé a Henderson, el cansado jefe de planta de Grey Line Cold Storage. Llamé al despachador de Brooksban Logistics. Llamé a S, el encargado del turno de día de Granite Yards, el que me había observado con ojos furiosos y desconfiados, el que ahora trabajaba bajo mi nuevo sistema de código QR transparente.

Me recibieron en la espartana habitación de la residencia, entrando arrastrando los pies, con aspecto sospechoso. Tres hombres que habían sido ignorados por la familia durante 50 años en total.

"Este es el nuevo borrador de las normas de funcionamiento de la empresa", dije, entregándoles las páginas. "No les pido que lo aprueben. Les pido que me ayuden a redactarlo. ¿Qué falta? ¿Cuál es la estafa que no he visto? ¿Cómo detenemos al próximo Caleb Rowan?"

Durante la primera hora, no dijeron nada. Estaban aterrorizados.

Entonces Henderson, el mayor, tocó la regla cuatro.

"Está bien", gruñó. "Pero con que lo registren no basta. Simplemente lo registrarán. Necesitamos un informe de impacto en el centro de costos. Que muestren, en dólares, cuánto le cuesta a mi división convertir mi congelador en una panadería".

"Listo", dije, corrigiéndolo.

S, el encargado del estacionamiento, intervino.

"Esto de la licitación", dijo, señalando la regla uno, "dos licitaciones no bastan. Simplemente harán que dos de sus colegas oferten. Necesitan un portal público abierto y deben mostrar las licitaciones perdedoras. Que la decisión sea pública".

"Listo", dije.