Me quedé allí sentada, con el expediente abierto. El fiscal del distrito. Era el punto de no retorno. Ya no se trataba de la familia. Se trataba de la ley.
Como si me hubiera llamado la atención, mi teléfono se iluminó con una notificación de Facebook. Mi madre. Había publicado por primera vez en meses. Era una publicación pública.
Siempre he creído que la familia es lo más importante. Crié a mis hijos para que fueran respetuosos y amables. Una buena hija sabe cuál es su lugar. Una buena hija es una hija tranquila. Estoy muy orgullosa de los verdaderos amigos como Caleb Broen, que nos apoyan en estos momentos difíciles. La lealtad lo es todo.
Ella había elegido públicamente. Lo había respaldado. Me había llamado mala hija, una hija ruidosa, para que todo el mundo lo viera.
El dolor fue real.
Cerré los ojos por un momento, invadida por el agotamiento del último mes de mi vida.
Recibí un nuevo correo electrónico. No de Arthur. Era de Jenna, una chica con la que trabajaba en Northstar Metric. Asunto: ¡Madre mía!
El correo: Hola Luna, acabo de ver esa publicación basura del blog. Una basura total. Ignórala. Solo quería decir que he estado siguiendo los anuncios de acciones de Hian. Están reestructurando su cadena logística. Sé que eres tú. Llevo 10 años en esta industria y nunca he visto a nadie detener con éxito este tipo de fraude familiar interno de alto nivel. Normalmente, simplemente los entierran. Eres una leyenda. No dejes que ganen.
Lo leí dos veces.
Una leyenda.
Miré el paquete para el fiscal del distrito. Miré el correo de mi madre. Miré la foto granulada de mí, sola y con frío en mi coche.
Por fin entendí la pregunta de Arthur de esa noche.
¿Eres dueño de este coche?
Pensé que era una prueba para mis finanzas. No lo era. Pensé que era una prueba para mi independencia. Era más que eso. Era una prueba de responsabilidad.
Ser dueño de algo no significa que puedas usarlo. Significa que eres responsable de ello. En público. Cuando está roto, cuando está feo, cuando está duro, cuando alguien lo raya, eres responsable de la veracidad del asunto.
Soy el dueño de ese coche. Soy el dueño de los datos. Soy el dueño de esta auditoría. Soy el dueño de la decisión.
El suelo del dormitorio espartano vibró ligeramente. Un trueno sordo. Una nueva tormenta se desataba sobre Riverton. Igual que aquella primera noche, me senté solo, con la luz azul del portátil iluminándome el rostro, revisando las facturas finales.
Otro correo electrónico. Este era oficial. Del secretario corporativo de Hian Forge. Asunto: convocatoria de junta extraordinaria de accionistas.
Lo abrí. Era una convocatoria para todos los principales interesados. Mi nombre no figuraba en la lista, pero claramente yo era el sujeto. Punto cuatro del orden del día: revisar y votar sobre una propuesta de cambio del administrador designado del fideicomiso de tercera generación.
Estaban haciendo su último movimiento. Los auditores estaban investigando. Caleb había sido descubierto. Así que iban a por todas. Iban a usar sus votos para instalar formalmente a Belle —la víctima pública, la merecedora— y dejarme fuera a mí, la prima de las hojas de cálculo, para siempre.
La sala era diferente. No era el oscuro invernadero con paneles de caoba, una reliquia del pasado. Era la sala principal de juntas de accionistas en el piso 40 de Hail House. Era una caja de cristal en el cielo —estéril, moderna—, llena de unas 30 personas con trajes oscuros y caros. No eran solo familiares nostálgicos. Eran inversores institucionales, gestores de fondos, socios y sus abogados. Allí era donde residía el verdadero poder.
Arthur presidía la enorme mesa de mármol blanco. Yo estaba sentada de nuevo en una silla de consultor, ligeramente alejada de la mesa principal, junto al podio audiovisual. Mi viejo portátil desgastado se sentía como una bomba sobre el aparador blanco estéril.
Todos estaban allí. Margot. Philip. Edward. Se sentaron a la derecha de Arthur, con aspecto sereno, como si la reunión del fideicomiso hubiera sido una nimiedad. Y al otro lado, con el aspecto de una víctima inocente y serena, estaba Belle. Estaba sentada junto al abogado de su madre, y al final de la mesa, flanqueado por su propio equipo legal, estaba Caleb Rowan. Lucía magnífico, su rostro reflejaba serena preocupación: un hombre acusado injustamente, pero que asistía por obligación.
El secretario corporativo repasó con voz monótona los procedimientos iniciales. El abogado principal de la junta, un hombre con un rostro que parecía cuero caro, resumió el orden del día.
"Y finalmente", dijo, con la voz resonando por los altavoces de la sala, "punto cuatro del orden del día: revisar y votar sobre una propuesta de cambio del administrador designado del fideicomiso de tercera generación".
Margot habló de inmediato. Su voz era suave y ensayada.
“Señor Presidente”, le dijo a Arthur, “antes de proceder con las revisiones operativas, creo que debemos abordar el tema de la estabilidad. El fideicomiso debe tener un representante claro y visible en vista de los recientes y públicos disturbios. La familia se ha unido. Necesitamos una voz que represente la sanación, la continuidad y los valores comunitarios positivos que Hian siempre ha defendido”.
Hizo un gesto cálido, como una reina presentando a su heredero, a Bel.
Proponemos formalmente la nominación de Belle Whitaker como representante provisional de la tercera generación. Cuenta con el apoyo total de la familia. Posee una sólida trayectoria pública y comprende el espíritu de nuestras iniciativas filantrópicas. Solicito una votación inmediata para ratificar su cargo.
Caleb Rowan asintió con gravedad desde su extremo de la mesa.
“Una decisión acertada, Margot”, dijo. “Los mercados detestan la incertidumbre. Esto enviaría un fuerte mensaje de unidad”.
Philip y Edward murmuraron.
“Tomen, tomen”.
Se apresuraban. Intentaban que esta fuera una votación simple, limpia y de procedimiento: una muestra de fuerza familiar para calmar a los inversores antes de que se presentara formalmente la auditoría.
“Un momento, por favor”, dije.
Mi voz era baja, pero en la sala acústicamente amplificada, sonó como el mazo de un juez.
Todas las cabezas se giraron. Treinta trajes.
Margot entrecerró los ojos.
