Ha estado aterrorizando al personal. Nos llegan informes de caos en Brooksban. Está interfiriendo con relaciones estables y duraderas con los proveedores. Es perturbador.
“Es más que perturbador”, dijo Margot, bajando la voz a un tono de profunda compasión ensayada. “Es desagradecido. Es cruel. Hemos escuchado a su madre, Linda, que está fuera de sí. Esta niña, a quien Linda crio y protegió, se ha vuelto contra ella. Ha hecho acusaciones descabelladas e infundadas y ha causado un daño irreparable a amigos de la familia”.
Fue un ataque brillante. No estaban cuestionando mis cifras. Estaban cuestionando mi carácter. Yo no era una analista. Era una mala hija.
“Esta perturbación, esta mezquindad”, dijo Margot, “es precisamente lo que la cláusula de mérito se diseñó para evitar. Ella es una carga, Arthur, no un activo”.
“Pero el problema central persiste”, continuó. “La próxima generación debe estar representada en el fideicomiso”.
Esbozó una leve sonrisa triunfal.
“Por eso proponemos formalmente una solución. Proponemos añadir un representante provisional para la tercera generación con efecto inmediato. Alguien que comprenda nuestros valores, tenga una imagen pública positiva y respete la estructura familiar. Nominamos a Bel Whitaker”.
Fue un asesinato corporativo. Estaban validando a Belle como heredera oficial y borrándome a mí como ser humano de un solo golpe. Estaban reemplazando a la trabajadora por la mascota.
Los primos murmuraron su acuerdo. Arthur permaneció inmóvil. Miró a Margot. Miró a los primos. Finalmente, me miró a mí desde el otro extremo de la larga mesa pulida.
“Señora Cruz”, dijo, con voz tranquila pero que llenó la sala silenciosa, “tiene siete minutos para responder a esta propuesta”.
Siete minutos. No me pedía que defendiera mi relación con mi madre. No me pedía que me disculpara. Me estaba dando un tiempo.
Me puse de pie. Caminé hacia la cabecera de la mesa. No miré a Margot. Conecté mi destartalada laptop de cinco años al sistema de proyección de mil millones de dólares de la habitación. La pantalla detrás de mí se iluminó brillante y limpia, mostrando mi panel de control.
"Durante los últimos 30 días, no he estado gestionando la reputación", dije. Mi voz era fría y clara como las cifras. "He estado gestionando los activos".
Pasé a la primera diapositiva.
Almacenamiento frigorífico Grey Line. Este activo perdía más de 10.000 dólares al mes en excesos de servicios públicos. Ahora ahorra un 28 % en energía. El motivo de la pérdida era una cocina comercial no autorizada y sin contador, gestionada por un tercero que subarrendaba la sección D. La cerramos.
Hice clic.
Logística Brooks. Este activo pagaba a BRS Solutions, una empresa unipersonal propiedad de Caleb Rowan, un contrato de mantenimiento exclusivo. Las facturas eran fraudulentas. El trabajo no se realizó. Al rescindir ese contrato fantasma y abrir una licitación transparente, ahorramos un 31 % y la flota ya está operativa.
Volví a hacer clic.
Centro de Eventos Iron Hall. El centro reportaba ganancias casi nulas a pesar de la alta demanda. Esta pantalla muestra el calendario de reservas de uso comunitario de Iron Hall en rojo, superpuesto con la agenda de redes sociales de Bel Whitaker en azul. El espacio se estaba utilizando como su estudio de sonido personal gratuito, eliminando más del 60% de su disponibilidad en el mercado.
Hice clic una última vez.
Y aquí empezó todo. Granite Yards. Una tarjeta de acceso VIP permanente que otorgaba acceso gratuito e ilimitado al terreno y al estudio adjunto, registrados a nombre de Bel Whitaker, facilitados por Rowan Advisory.
Apagué el proyector.
La sala quedó en silencio absoluto. Los primos ya no miraban a Margot. Estaban mirando la pantalla en blanco, con la mente, aturdida como estaba, calculando finalmente la enorme cantidad de dinero que acababa de devolver.
Margot fue la primera en recuperarse. Soltó una risa breve y quebradiza.
“Bueno. Todo esto es muy técnico. Algunos errores de facturación. Arthur, esto no es para nada una conspiración. Es un acuerdo familiar. Beneficios. Así es como siempre hemos apoyado los esfuerzos de las generaciones más jóvenes.”
“¿Lo es?”, pregunté.
Me giré para mirarla.
“¿La familia de quién? ¿La que paga las facturas o la que gasta el dinero?”
La pregunta quedó flotando en el aire, grosera, cortante e innegable.
Arthur finalmente habló, con voz pensativa.
“La noche que conocí a la Sra. Cruz”, dijo, “fue hace 31 días. Llovía. Vivía en su coche, un vehículo que era de su propiedad. La habían despedido. Su apartamento estaba cerrado con llave. Tenía 186 dólares a su nombre.”
Margot parecía desconcertada.
“Arthur, ¿qué tiene que ver eso con...?”
“Con todo”, respondió. Le hice una pregunta: ¿Es usted dueña de este coche? Si esa noche le hubiera preguntado si lo alquilaba y ella hubiera respondido que lo había tomado prestado, esta reunión no habría tenido lugar. Me habría detenido ahí mismo.
Ser dueño no es una comodidad, Margot. Es una carga. Parece que la Sra. Cruz es la única en esta sala, aparte de mí, dispuesta a llevarla.
Como si fuera una señal, las pesadas puertas de caoba del fondo de la sala se abrieron de par en par.
Entró Caleb Rowan.
Era la viva imagen del asesor preocupado: cabello canoso, rostro amable y preocupado, un traje que costaba más que mi coche. Entró con una carpeta encuadernada en cuero.
—Arthur, perdona mi intrusión —dijo con una voz cargada de fingida sinceridad—. Vine en cuanto me enteré.
Margot. Philip. Extendió su atención como un bálsamo.
—Siento mucho que te estén haciendo pasar por esto.
Fue magnífico. Un actor consumado.
