Su argumento, según los mensajes, era que yo era difícil e irresponsable y que malgastaría el dinero en "cosas de arte tontas".
Quería que mi madre solicitara al tribunal que mi parte pasara a su control.
Si me escapaba en Dubái, si causaba un incidente internacional que me hiciera parecer inestable y problemática, sería mucho más fácil convencer a un juez de que no se me podía confiar mi propia herencia.
Mi hermano había intentado robarme el futuro.
Y casi se salió con la suya.
Durante un momento de silencio entre llamadas telefónicas, Khaled se sentó frente a mí.
Aisha había traído té: dulce, aromático, nada que ver con el té amargo que bebía mi madre.
Y nos sentamos en silencio un rato.
"He visto la avaricia familiar antes", dijo Khaled finalmente. "En mi trabajo, en mi país, en todos los países, el dinero revela el verdadero carácter de una persona".
"No la cambia. Simplemente muestra quién fue siempre". Asentí, mirando fijamente mi té.
"Pero también he visto algo más", continuó. "Tu padre te quería mucho".
Levanté la vista.
"¿Cómo lo sabes?"
"Porque estructuró tu herencia con protección", dijo. "Se aseguró de que nadie pudiera arrebatártela. Ni tu madre, ni tu hermano, ni nadie".
La mirada de Khaled era dulce.
"Vio algo venir. Quizás no supo nombrarlo, pero lo presentía".
"Y trató de proteger a su hija desde el más allá".
Se me hizo un nudo en la garganta.
Pensé en mi padre; realmente pensé en él por primera vez en años sin llorar de pena.
Solía llamarme su joya escondida.
Siempre pensé que era solo un apodo bonito, algo que los padres les dicen a sus hijas.
Pero ahora lo entendía.
Oculto de Spencer.
Oculto del favoritismo de mi madre.
Oculto de la dinámica familiar que mi padre pudo ver formarse incluso cuando tenía seis años.
Él lo sabía.
Siempre lo supo.
“Tu padre creyó en ti”, dijo Khaled. “Ahora debes creer en ti mismo”.
No sabía si podría.
Pero sentado allí, en esa oficina a miles de kilómetros de casa, decidí intentarlo.
La pantalla en la pared se encendió.
Una transmisión en vivo desde el aeropuerto de Bangkok.
Puerta de llegadas. Una fuerte iluminación fluorescente.
Funcionarios uniformados esperando.
Una mujer estadounidense con traje oscuro estaba con ellos, tableta en mano. Debía ser la representante de la embajada.
Khaled miró su reloj.
“El avión ha aterrizado”, dijo. “Los pasajeros comenzarán a desembarcar en cuatro minutos”.
Mi corazón empezó a latir tan fuerte que lo sentía en la garganta.
Cuatro minutos.
En cuatro minutos, mi madre descubriría que su hijo dorado estaba hecho de algo mucho menos precioso que el oro.
Me incliné hacia delante y observé la pantalla, esperando a que aparecieran dos rostros conocidos.
Los primeros pasajeros entraron por la puerta con aspecto cansado y desaliñado tras el largo vuelo.
Viajeros de negocios revisando sus teléfonos.
Familias acorralando a sus hijos.
Una pareja de ancianos caminaba lentamente del brazo.
Y entonces los vi.
Mi madre salió primero, ajustándose el equipaje de mano, mirando la terminal con la expresión ligeramente aturdida de quien acaba de cruzar varias zonas horarias.
